Обилие романтики вносит в мой мозг всё больше женской логики, это пугает. Нет, это ужасает. Мне срочно нужен крепкий мужской мордобой, чтобы вытрясти из головы всю эту природную мутатень. (Романчик, попробуй только сегодня/завтра на танцы не прийти, я на тебя надеюсь)).
***
Шёл быстрым шагом вдоль самого ветреного участка моей улицы, закрыл глаза, вдохнул. На пять секунд мне показалось, что воздух стал таким же, как в Коктебеле поздним вечером у моря. Но, увы, только на пять секунд. Как не принюхивался, не получилось.
***
В один момент сегодня (вчера), всё ещё имея в голове женщину с логикой, я едва не уронил скупую мужскую слезу на косуху. Почему - хз. Женщина с логикой что-то подсказывает, но завтра я от неё избавлюсь, да
***
Дом - тупой. Сижу, трясусь, держу руки подальше от невидимой винтовки. На расстрел. Нет, сначала на кол, а потом уже на расстрел. Держите меня толпой.
***
А ещё теперь я критик на испытательном сроке. Держись, Вселенная.
***
+у меня горят щёки и болят глаза. Нехорошо, Блэк, очень нехорошо...