Урок истории.
Утро. Парта. Яркое солнце освещает и делает ещё ярче твои и без того рыжие волосы. Ты сидишь и почти спишь под мирное бормотание Заглотник. Сегодня жарко, поэтому сегодня ты решил одеть что-то более лёгкое и новое, а не старую куртку и шапку. Ты невольно выделяешься своими до боли в глазах рыжими волосами и практически белой кожей. Такой белой, что кажется, что ты сделан из мрамора. Ты что-то рисуешь на полях, наверняка это какая-нибудь полянка, с солнцем и травой. Я всегда удивлялся, как тебе удаётся быть таким жизнерадостным. Каждый день узнавать что-то новое, понимать много нового. И во всём искать положительную сторону. Кому, как не мне знать, что ты вовсе не всегда такой. И я часто бываю тому причиной. Но откуда тебе, простому еврейскому мальчику, догадываться, что я думаю, глядя тебе в затылок? Конечно же, что угодно, только не о том, какая у тебя классная задница. Что вы, конечно же нет. Вот, у тебя сломался карандаш и ты расстроен до глубины души, придётся терпеть и бездельничать. А я рисую фломастером всякую пошлую гадость. И конечно же, как только прозвинит звонок, я сразу съем этот листок. Слишком много вокруг всяких нигеров, подставить могут. Чёрт, я и не заметил, как ты тоже смотришь на меня. Твои глаза умны не по годам, твоё лицо неприлично красивое, твои волосы бесконечно кудрявые.
-Чё смотришь, еврей?
-Пошёл в жопу, жиртрест.